его тумблр
вечер чист, пуст, прибит к верхотуре широким гвоздем.
мы тогда существуем, когда мы с тобою вдвоём.
я отправлю все мысли в густой, словно мёд, водоём,
вечер чист, пуст, прибит к верхотуре широким гвоздем.
ты приливом омыта, но, если не выпить - то край.
что потом? искалечена совесть, но видится рай?
что потом? формы к новой душе, словно китель на май?
ты приливом омыта, но, если не выпить - то край.
где-то смерть, пальцы вяло стекают, но ищут тепла.
я не в этих ветрах был зачат, но затем я куда?
здесь зима есть отрывок из пьесы, набор воронья.
где-то смерть, пальцы вяло стекают, но ищут тепла.
смерть есть формула: минус на плюс порождает вопрос.
ты со мной? а что пишешь? а где ты родился и рос?
череда черно-красных мазков. в вечных мыслях нарост.
смерть есть формула: минус на плюс порождает вопрос.
исходя из того, что я пел, привожу результат.
осьмнадцать мне лет. я поэт. в голове дробь цитат,
пресловутых молитв. я писал их и буду писать.
исходя из того, что я пел, привожу результат.